Elegías de Sandua, de Ricardo Molina

Un hombre camina por la calle Lineros de Córdoba, junto a la presencia brumosa de un rio que ya no es el guardián de todas las promesas. Se protege del frío y la humedad bajo una gabardina y lleva una carpeta roja de la que sobresalen las cartas que va a echar a Correos. Mantiene afanosamente una correspondencia con distintos poetas españoles que parecen estar en esa latitud de la que nunca ha llegado, verdaderamente, a sentirse parte, más allá del instante memorable en que fundó una revista, Cántico, con sus amigos, o al ganar el Premio Adonáis, hace ya veinte años, con su libro Corimbo. No es el poeta joven que fue entonces y la vida le ha reservado, apenas, unas pocas respuestas, más allá de sus amigos, que siguen siendo los mismos, y una fe indoblegable en la poesía. Con los años, también ha ido incorporando a ese mundo íntimo y medular la pasión del flamenco. Él sigue creyendo que eso que todos llaman el mundo literario existe, y que está lejos de Córdoba. En Elegías de Sandua nos aparece el Ricardo total: aunque nos habla siempre de una doncella amada, el espejo real es un muchacho, al que se dirige en femenino, por las espesas cortinas morales de la ciudad discreta, con la feria dejada en ese carnaval de los sentidos que se viven de noche; o quizá en Trassierra, con todos esos paisajes naturales de una serranía en que se puede ser en amistad, o en el viejo escenario luminoso que acaba siendo Sandua, desde una plenitud de los recuerdos que son también una identidad, con el goce del cuerpo y del amor, añorado y vivido, con eco sentimental esteticista